conclusões caramújeas

[Não estranhe a longuidez desse texto. Entenda o tom metafórico. Baseado em fatos reais.]

Eu já disse aqui, neste mesmo blog, que certa vez, faz não muito tempo, ouvi a seguinte frase, "A ingenuidade hoje em dia é quase subversiva." Retruquei, fiz, falei. Só-que agora as coisas se esclarecem: vou lhes contar uma historieta.

Faz 3 semanas instalou-se num vazo largo de planta de uma varanda ao 9º andar de um prédio paulistano – lugar esse que pretende ser uma metrópole, inhabitada por animais – um caramujo. A princípio paraceu-nos absurda a idéia de um caramujo, “Tira ele daqui e joga no canteiro lá embaixo”, diziam os mais anojentados, “Joga sal!, joga sal!”, os mais sádicos. Mas na verdade a presença espiracaracolada do caramujo, e talvez as indagações de como o bicho subira até aqui, ou ainda o ressentimento infantil de dois filhos que nunca tiveram um animal de estimação (naturalmente não estamos falando dos domesticáveis, massim dos estimáveis) fez com que amavelmente nos acostumássemos ao caramujo, à sua fome inesgotável pelos feijões plantados pelo vaso, pelos musgos, e até por algumas sementes de alface, à sua caganeira pelas paredes da cerâmica, e à sua amigável timidez que nos pareceu sempre simpática. Ah, a timidez caramújea. Adoravelmente incrível como um simples cutucar de vareta pode envergonhar um caramujo, o qual – rápido! fagueiro! - se esconde dentro da sua concha espiralada. De fato, uma visão fascinante. Pusémos-lhe o nome de Biesdrúxulo, tornou-se amigo, da família, um agregado. E essa amizade era recíproca. Nós lhe dávamos comida, moradia – ele não saía de onde estava, e não por incapacidade, podem estar certos disso. E ele em troca era um animal de estimação, uma intriga misteriosa e agradável. Conversávamos sempre, alguém da família com um borrifador de água em cima do bicho, a dar-lhe alguma umidade, e ele encolhia os olhos – antenas? – e deixava-se molhar com alguma facilidade.
Mas como tudo nessa vida, a felicidade envolvente e cíclica entre nós e o caramujo começou a se abalar. O gastrópode comia demais. E isso passou a ser um transtorno. Arrancar as folhinhas dos feijões começou a ser visto como uma judiação às plantas, e, mais que isso, o animal comia todas as sementes de alface antes mesmo que elas resolvessem começar a brotar. O pequeno ecossistema do vaso entrou em desequilíbrio. Até que veio a gota d'água e – para a felicidade dos senhores que se valeram do tempo para ler-me – o ponto onde eu queria chegar nessa história.
Anteontem, ao primeiro dia de outubro, depois do meu almoço fui ver o estado do caramujo. Ele dormia, aparentemente, grudado na parede do vaso como de costume. Isso me desapontou. Queria o bicho acordado, vivo, se mexendo gosmentamente pela terrinha do vaso. E para que o meu desejosinho infantile fosse realizado, cutuquei-o com um galhinho, até que as ventosas dos seus pés – gastrópodes? – se desgrudassem da cerâmica do vaso, e a gravidade fizesse o que sabe melhor fazer. O bicho caiu, mas não saiu da cocha, o que de fato me deixara muito desapontado, e, por uma falha da minha mimada personalidade pueril que vinha à tona na presença do caramujo, resolvi derrubar-lhe água – sob a justificativa de regar a planta. Então ele saiu, gosmento, lesmático, marrom-acinzentado de dentro da sua concha. E eu fiquei observando, observando. Incrível é, se vocês me permitem um parênteses, mas é sempre possível ao leitor pular o que já está escrito, incrível é notar como as pessoas subestimam a velocidade de um caramujo, que, na verdade, é muito mais rápido do que se pode imaginar. E nessa velocidade metafórica, ou secreta, Biesdrúxulo resolveu andar pelas não tão vastas dependências do vaso. No caminho encontrou algumas iguarias apetitosas: um galho fino de alguma planta velha, um folhinha pequena de feijão, musgos e. Por debaixo da raiz da grande planta do vaso (da qual ainda não falei porque a matéria em questão não é ela, e o cenário em que vivia o caramujo podia-se limitar ao vaso até o momento) nascia um pequenino brotinho de feijão. Venceu a terra, duramente, envergou por debaixo da raíz da grande planta, até achar aliviado um bocado de sol com que se deleitar. Era um projeto de planta intocável, a juventude transbordava daquele pequeno broto de feijão torto, envergado. Eis então que Biesdrúxulo, o caramujo, notou sua presença.
Pondo-se de ponta cabeça por debaixo da raíz, foi possível ver sua boca alcançar o pequeno tronco do verde brotinho. Aproximou-se e começou a roê-lo. Roeu-lhe de baixo para cima, roeu-lhe lânguida, depravadamente, roeu-lhe de uma forma obsena, uma afronta à juvenil inocência do broto de feijão. Eis então que o broto caiu. E o caramujo, não contente em retarlhar-lhe qualquer pretensão de vida, começou, pela ponta, a comê-lo, a sugá-lo, a devorá-lo rápida e demoradamente, na velocidade frívola dos caramujos. Imoralidade. A sua languidez viscosa, depravada engoliu o cabo do broto, e assim, acabou-lhe com a vida.
Não impedi Biesdrúxulo de atingir a plantinha. Não teria como, cedo ou tarde ele a destruiria, quando eu estivesse longe, distraído com outra coisa. Tomei uma decisão, que acabará com essa história, e que logo lhes contarei qual é para chegar às conclusões: à tarde pegarei Biesdrúxulo e o levarei para um terreno baldio ao lado, onde há muitas plantas com que ele pode se deliciar. Mas dentro de casa, não mais.

Enfim, o caramujo me ensinou alguma coisa, afinal. Além de uma convivência de 3 semanas com um animal extremamente surpreendente, pude tornar os olhos pra mim mesmo. Fiquei pasmado com a afirmação que ouvi, certa vez, hàlgum tempo de que "a ingenuidade hoje em dia é quase subversiva." Mas agora eu vejo isso com outros olhos. Nunca tinha antes percebido, e foi o bicho que me fez acender essa luzinha dentro da minha cabeça. Pasmem senhores – os incrédulos se forcem a acreditar: é a mais pura verdade –, mas essa semana eu finalmente descobri: a minha ingenuidade sempre foi subversiva.